terça-feira, março 09, 2004
A Biblioteca
gosto de livros antigos, livros com pó, livros destruídos pelo tempo. na semana passada visitei uma biblioteca assim, perdida no tempo.3 andares, estantes altas de madeira escura, paredes de pedra, o sol escondido numa clarabóia embaciada, as lombadas dos livros como acidentes na pele, cerrados em fileiras, as folhas amarelas, o cheiro. passo-lhes as mãos nas lombadas, sinto-os ásperos, vivos como animais, querem-me, chamam-me para junto de si. esperam, fechados, lombada com lombada, alguns tristes, tumulares, as palavras enterradas neles, as minhas mãos nas palavras deles. deixo-os. permanecem sob os mortos como uma última voz.
gosto de livros antigos, livros com pó, livros destruídos pelo tempo. na semana passada visitei uma biblioteca assim, perdida no tempo.3 andares, estantes altas de madeira escura, paredes de pedra, o sol escondido numa clarabóia embaciada, as lombadas dos livros como acidentes na pele, cerrados em fileiras, as folhas amarelas, o cheiro. passo-lhes as mãos nas lombadas, sinto-os ásperos, vivos como animais, querem-me, chamam-me para junto de si. esperam, fechados, lombada com lombada, alguns tristes, tumulares, as palavras enterradas neles, as minhas mãos nas palavras deles. deixo-os. permanecem sob os mortos como uma última voz.
